Homenaje a Margarito Ledesma...

El corazón humano de la gente.

Insuflada con los aires primaverales de este mayo generoso en frescores, la casa presenta con festivo deleite este bonito collage digital elaborado con primor en su antigua computadora de pedales por su pulquero en jefe, el comandante Moncadet. 

Nos dice el vejete de Cuatro Ciénegas que la obra ha sido concebida para brindar digno marco a uno de los poemas más inspirados del inconmensurable bardo Don Margarito Ledesma, santo patrono estelar de la constelación pulquífaga que liba y gorgorea en nuestro salón. Aquí va:

Como Julieta con Romero.

Margarito Ledesma.

El corazón humano de la gente
es cual una vejiga que se llena.
Echándole más aire que el prudente,
se va infle y infle y infle hasta que truena.

Y como el mío también es de cristiano,
 se ve muy atareado y sumergido,
pues si siguen cargándole la mano,
 el día menos pensado da el tronido.

Ya los ves, tus papás no se convencen
y no me dejan platicar contigo.
Está muy bien, yo no los contradigo;
pero siempre está bueno que se piensen.

Pues no pueden hallarse muchas veces
personas como yo, que sean honradas,
que sepan aguantar sus pesadeces
y que no anden con chismes ni asonadas.

Yo procuro granjearlos cuanto puedo
y les doy la banqueta y los saludo;
pero nomás se quedan como un mudo
y me echan unos ojos que da miedo.

Y aunque vean que uno sufre y que se afana,
parece que les tiene sin cuidado.
Ya ves, ya remacharon la ventana
y al zaguán le metieron un candado.

Y de arrimarme a tu balcón no hay modos,
ni pisando quedito y sin botines,
pues sale tu mamá y me avienta orines
y grita cosas para que oigan todos.

La verdad que ya yo me desespero,
y si siguen así estos asuntos,
no hay más remedio que enyerbarnos juntos,
 como lo hizo Julieta con Romero.

PLEITO DE COBIJAS.
Margarito Ledezma

Pues hoy amaneció la novedá
de que Don Juan, el tío de Las Clavijas,
tuvo un tremendo pleito de cobijas
con su mujer, la güera Soledá.

Dicen que se acostaron muy temprano,
porque desde la tarde ya hacia frio,
sin que hubieran tenido ningún lio
y los dos con un humor bastante ufano.

Mas parece que, ya en la madrugada,
Don Juan quiso voltiarse de ladito,
y jaló las cobijas un tantito,
y dejó a la mujer descobijada.

Doña Chole, al sentirse en ese plan,
trató de remediar la situación,
y les dio a las cobijas un jalón
y, sin querer, descobijó a Don Juan.

Y Don Juan, todavía medio dormido,
sin saber ni la causa ni el origen,
gritó con fuerte voz: “¡No descobijen!”,
y jaló el cobertor y echó un bramido.

Y Doña Soledá, muy asustada,
entre dormida aun y entre despierta,
sintió que la dejaban descubierta
y le dio otro jalón a la frazada.

Mas Don Juan, a su vez, muy sorprendido
y todavía entre sueños y algo inerte,
les dio a las tilmas un jalón tan fuerte
que también Doña Chole dio un bramido.

Y, como eran así dos voluntades,
que jalaban con rumbos diferentes,
llegaron a ponerse tan renuentes
que de una colcha hicieron tres mitades.

Lo peor es que, al estarse jaloniando,
a oscuras y enojados de ribete,
no dejaron de darse algún moquete,
y dicen que ya se andan divorciando.

Mas la culpa de tales asonadas
y de tales disgustos cobijeros,
la tienen los demontres de obrajeros
por hacer tan angostas las frazadas.

¡Ojalá que en Gobierno les exija

tejer unas frezadas competentes,

que tapen bien a las dormidas gentes

y eviten esos pleitos de cobijas!

NOTA: Como don Matías el frezadero es mucho mi amigo, no quise mentarlo personalmente en el argumento de mi poesía para que no fuera a darse por aludido y a quererse ofender; pero la verdad es que todos los frezaderos, sin zafar a mi amigo don Matías, hacen unas cobijas tan angostas que con tantito que uno se voltié descobija al otro, y con más razón si los dos son algo gordos y a ambos dos les gusta jalar parejo.

Sería bueno que los susodichos frezaderos pensaran un poco y hicieran las cosas de otro modo, pues ¿cómo consideran que con una cobija de vara y media de ancha, y hasta de una vara y dos tercias, van a cobijarse bien dos personas, y menos estando dormidas las dos? Porque todavía estando despiertas es más fácil, pues con prudenciar un poco una de ellas y quedarse descobijado toda la santa noche, mientras el otro se dedica a roncar muy bien tapado, o con agarrar otra cobija y taparse por cuerda separada, todo está arreglado; pero, estando dormidas las dos, ¿qué quieren ustedes que haga una gente privada y embebecida por el sueño? Precisamente de allí viene ese dicho tan conocido y que hasta parece un evangelio chiquito, que tanto usa la gente y que dice: “No jalen que descobijan”.

Yo creo que el Gobierno  debiera dar una orden fuerte para que las cobijas sean siquiera de tres varas de ancho las más menos, sin perjuicio de dejar aucción para que puedan hacerse otras más anchas, pues muy bien se echa de ver que, ya con vara y media por persona, es más difícil taparse y, además, queda un mediano margen para que cuelgue a cada lado del catre, como sobrecama o caido, para un caso de emergencia.

Hora que también hay que convenir que el Gobierno no puede estar en todo y ponerle remedio a todo, pues el otro día andaba aquí un gringo tan gordo que ha de haber sido de la Panzagonia, pues tenía una panza como cinco veces la de Pancho Álvarez el cantor, y que ni con una cobija de seis varas de ancho se hubiera alcanzado a tapar él solo, contimás con otra persona. Así es que allí si ni modo de exigirle nada al Gobierno, pues con todo y la orden fuerte el hombre se hubiera quedado descobijado y con más de media barriga de fuera.

Por eso en ciertas ocasiones es mejor quedarse callado y no decir nada.

OTRA NOTA: Pancho el Secretario del Juzgado fue el que me aconsejó que en la nota anterior pusiera eso de taparse o cobijarse “por cuerda separada”, pues dijo que eso se usa mucho en los Juzgados y que así se entiende bien lo que quiero decir en dicha NOTA.

.........................................................................

Al presentar este exquisito poema del inmortal vate -gloria y prez de Chamacuero, Guanajuato- que vivió en la primera mitad del siglo pasado, la casa le rinde como siempre un homenaje lleno de emoción y regocijo.

Para festejar el acontecimiento, a todos los presentes se les sirven gratis deliciosas catrinas y tornillos pletóricos de curado del día. 
El encargado de declamar los versos es El Orejano, quien lo hace como siempre, con lucimiento y prosopopeya, encaramado en una barrica y despojado de su sombrero Panamá. 

Además y por aclamación multitudinaria de nuestra sensible parroquia, anunciamos que, a partir del próximo 2 de noviembre, don Margarito tendrá su nombre escrito en letras de oro en nuestro retablo mayor. Tarde pero seguro. 

Ex-voto de nuestra admirada Selva Prieto.

Donde fuiste felíz alguna vez.

 Félix Grande. 

Donde fuiste feliz alguna vez
no debieras volver jamás: el tiempo
habrá hecho sus destrozos, levantando
su muro fronterizo
contra el que la ilusión chocará estupefacta.
El tiempo habrá labrado,
paciente, tu fracaso
mientras faltabas, mientras ibas
ingenuamente por el mundo
conservando como recuerdo
lo que era destrucción subterránea, ruina.
Si la felicidad te la dio una mujer
ahora habrá envejecido u olvidado
y sólo sentirás asombro
-el anticipo de las maldiciones.
Si una taberna fue, habrá cambiado
de dueño o de clientes
y tu rincón se habrá ocupado
con intrusos fantasmagóricos
que con su ajeneidad, te empujan a la calle, al vacío.
Si fue un barrio, hallarás
entre los cambios del urbano progreso
tu cadáver diseminado.
No debieras volver jamás a nada, a nadie,
pues toda historia interrumpida
tan sólo sobrevive
para vengarse en la ilusión, clavarle
su cuchillo desesperado,
morir asesinando.
Mas sabes que la dicha es como un criminal
que seduce a su victima
que la reclama con atroz dulzura
mientras esconde la mano homicida.
Sabes que volverás, que te hallas condenado
a regresar, humilde, donde fuiste feliz.
Sabes que volverás
porque la dicha consistió en marcarte
con la nostalgia, convertirte
la vida en cicatriz;
y si has de ser leal, girarás errabundo
alrededor del desastre entrañable
como girase un perro ante la tumba
de su dueño...  su dueño... su dueño...

....................................................................................

http://amediavoz.com/grande.htm#DONDE FUISTE FELIZ...

Pura poesía...

Nada, es solo una vieja e inoportuna idea gráfica de esas que ayudan a documentar oscuras fuentes del estremecimiento existencial del hombre moderno. Hay tantas.
En un lunes cualquiera como este, se develan ciertos misterios pavlovianos que nos hablan de las miserias y de las glorias que suelen iluminar ciertas zonas del pensamiento ácarta del hombre.
Las fotografías antiguas remiten a ocurrencias de poesía guajira.
En superiores niveles de abstracción y devaneo, estas visiones tienen sabores amargos y resonancias de serenata de violoncello solo en medio de la madrugada. Y cuando las notas son puras y sublimes como las de las seis suites de Bach, los poetas callejeros que nos visitan exigen el mejor pulque de la casa con gritos y letras de oro, y recuerdan aquello que escribió Renato:

                              Cuantas penas sufridas porque un sino fatal

     nos dio discernimiento para el bien, para el mal

y para otras minucias que ignora el animal.

..................................................

 Breve Glosa al Libro del Buen Amor, fragmento. Renato Leduc.

Salud y viva el mole!
***

La casa expresa sus mejores deseos de año nuevo a su distinguida y fina clientela.

Al mismo tiempo hace saber que en el 2011 mantendrá vigentes sus mismos usos y costumbres, incluyendo el servicio de papamóvil.
No incrementará sus tarifas simbólicas de aprecio, y los personajes y viandantes que pasen a refrescar el gurguñate podrán hacerlo como siempre: en confianza, rodeados de arte, barricas de fragante pulque, sin gendarmes ni madrinas alrededor, con ocasional presencia de agún poeta callejero o de algún eclesiástico de alto nivel en el reservado, de vez en cuando; pero, sobre todo, sin tener que desembolsar un solo peso (ni siquiera en nuestra sinfonola).

Anuncia también que hemos ampliado nuestro pizarrón de anuncios, mentadas y grafittis;
Que, a diferencia de lo que ocurre en establecimientos globalizados y concanacos del ramo, nosotros sí hacemos efectivos todos los pulque-bonos nominativos y a la vista emitidos en años anteriores;
Que nuestros contactos en El Vaticano se encuentan en estos momentos cabildeando intesamente para obtener un Fiat, e instalar próximamente en La Virtud una ventanilla de expedición de Actas de Ex-comunión certificadas y gratuitas para nuestros parroquianos, así como otras amenidades propias de la categoría que nos distingue; 
Que no se admiten vendedores de boletos para rifas y sorteos y que, si por casualidad asoma la nariz el reaparecido Diego de Cebollas, solo se le permitirá la entrada al mingitorio, acompañado por un centinela de vista, conminándosele a que haga rapidito sus necesidades y abandone el lugar de volada.

Asimismo y con mucha pena nos vemos en la necesidad de advertir a los nuevos parroquianos que en nuestra sinfonola no hay cumbias ni temas de chentes, potrillos, tigres, monicongos, ni de Juan Gabriel.

  -Salud y felicidad para todos parejo y... viva el mole de guajolote!

...................................................................................................................

Para el 2011

Pedro Miguel

No te quiebres, país: la noche oscura

en la que nos sumió la oligarquía,

pronto terminará. Será de día,

habrá pan y salud y habrá cultura.

Se volverá a sembrar en tu llanura,

se recuperará tu serranía,

habrá legalidad, soberanía,

trabajo y libertad, paz y cordura.

No te quiebres, país: será la aurora

producto de tu lucha convencida,

de tu fuerza, tu amor y tu tamaño.

Vamos a amanecer. Empieza ahora.

Muera la oscuridad. Viva la vida

con luz y dignidad, y feliz año.

................................................................................................................

Imagen tomada de la red, propiedad de sus legales detentores. Haga click sobre ella para verla ampliada.
Soneto de nuestro amigo Pedro Miguel, tomado de su blog http://www.navegaciones.blogspot.com/

Fantasía poética para la hora del menudo.

Porqué, Gustavo Adolfo, de repente,
igual que Federico te marchaste?
No era la hora todavía de irse,
porqué no se quedaron un ratito?
La noche era temprana,
los luceros del alba aún dormían
arrebujados en sus nubes, quietos,
y las estrellas, ebrias, os pedían
a coro, otra canción
y un verso más
de esos que no terminan nunca,
ni se marchitan al amanecer

Si os hubiéseis quedado,
habríais podido,
al conjuro de Baco y los planetas,
hacer venir a Lope y a Darío,
con Nicolás Guillén y con Alberti,
para constituir una jarana
que desvelase a las luciérnagas.

En vena todos, seguro encomendasen
a Renato Leduc
-noctívago cencerro convocante-
el presto ensamble
de una exquisita juerga
que fulgurase al pairo y a deshoras
bajo un portal, al lado de la playa
de Celestún o Cartagena de Indias.

Hubiéseis invitado, claro, a Hernández,
que en mesa aparte se sentaría con Nervo
y con Acuña, ah, y los Machado,
quienes se excusarían correctamente
por estar remendando sus zapatos
ó por alguna otra monería.

El Duque Job oficiaría de maitre,
caballeroso, pulcro y de jaquet.
Pita Amor, extasiada, de pié sobre un bidet,
murmuraría obscenidades,
y dispondríase a brindis con champán.

De rojo todo, hasta los piés vestido,
Quevedo llegaría
para hacer travesuras solemnes
al elenco.

Agustín Lara de gazné y al piano,
con Alvaro Carrillo, tejería
insospechados céfiros y coplas,
mientras al lado, fantasmal, lejano,
Rebolledo en sus musas,
lúbrico, igual que un fauno,
pensaría.

Y si de pronto, a la reunión cayese
fumándose un habano,
jarifo y campechano,
Sánchez Mejías,
con él, un par de duendes
gitanos entrarían
rasgando sus guitarras
por bulerías.

Más si, ya al alba,
para mortificar las fantasías,
(cuando por una puerta
saliese el buen de Efraín Huerta,
en pos de otra botella de tequila)
de súbito asomasen,
pretendiendo colarse
algunos vivos
madrugadores, o Paz, o un Cursiletti,
y alguna mariposa
del ámbito gremial,
Novo le pediría
con lánguido sarcasmo colonial
al furibundo vate Díaz Mirón,
que en alta voz y gesto amenazante,
los echase, tronante:
--Largo de aquí, culígrafas!,
que ésta fiesta es decente...
y además, a estas horas
no se admiten boleros, pulgas, ni policías!
...........................................................
Pieza bohemia y serenada, compuesta en el siglo pasado por el encargado del mostrador quien, a veces, y descuidando sus funciones, se desmelena y le da todavia por hacerle al poeta.

Jesusa Rodriguez realiza la hazaña de montar el "Primero Sueño" de Sor Juana.

Ya la conocemos: talentosa, independiente, feminista, lucida, incansable, iconoclasta, polifacetica, creativa, de imaginacion desbordada, comprometida y luchadora por causas dignas.

Jesusa Rodriguez acaba de realizar, hace unas semanas, en un teatro capitalino una verdadera proeza, al lograr poner en escena la maxima obra poetica y joya del barroco universal.

El Sueño, unica de sus obras que Sor Juana estimaba importante y que compuso antes de cumplir 40 años es un largo poema escrito en silvas, al uso gongorino de su tiempo; una especie de reflexion introspectiva compleja y saturada de referencias y giros culteranos que abarcan todas las ciencias y se encuadran en un universo dominado por la teologia mas espesa y el dogma catolico mas acabado y contundente.

Esta lleno de claves y enigmas y no cualquiera lo medio entiende: se asemeja a una autentica charada de un grado de complejidad que exige el carnet de cultura y resistencia al mas pintado y versado linguista, filosofo, astronomo, o experto en literatura clasica antigua o derecho canonigo. Asi comienza:

Piramidal, funesta, de la tierra

nacida sombra, al Cielo encaminaba

de vanos obeliscos punta altiva,

escalar pretendiendo las Estrellas;

si bien sus luces bellas

--exentas siempre, siempre rutilantes--

la tenebrosa guerra

que con negros vapores le intimaba

la pavorosa sombra fugitiva

burlaban tan distantes,

que su atezado ceño

al superior convexo aun no llegaba

del orbe de la Diosa

que tres veces hermosa

con tres hermosos rostros ser ostenta,

quedando sólo o dueño

del aire que empañaba

con el aliento denso que exhalaba;

y en la quietud contenta

de imperio silencioso,

sumisas sólo voces consentía

de las nocturnas aves,

tan obscuras, tan graves,

que aun el silencio no se interrumpía.

..............................

De entrada, el memorizar los 975 versos de que consta la obra es digno de admiracion. La puesta en escena, la musica, el esquema argumental y el manejo de los recursos necesarios para que los espectadores logren entender y aprciar el mensaje poetico de la decima musa, exigen una capacidad imaginativa y artistica fuera de serie.

Nadie jamas lo habia intentado en mas de 300 años.

Solo alguien como Jesusa se ha atrevido a hacerlo. Tenia que ser ella.

Ojala que su aventura, tan incomensurable como la pieza, tenga la respuesta y el reconocimiento que merece de la critica y sobre todo del publico, por mas que este dirigida a auditorios cultos y entendidos.

Aunque -aca entre nos- no lo creo, a menos que incluyese unas sacudidas de nalgas de Shakira o dos que tres albures tepiteños a cargo de Carmen Salinas o el Polo-Polo.

Y seguro que Jesusa tampoco lo cree posible, pero, que importa, pelillos a la mar.

Los genios que hacen cosas extraordinarias, lo que menos esperan son recompensas.

Ya ven, por ejemplo a Sor Juana, que en vez de ser reconocida y distinguida abiertamente por sus contemporaneos clerigos, estos, pervertidos y envidiosos terminaron aniquilandola.

La imagen es un collage digital que hice en el 2007, todavia perplejo y turulato, despues de leer y medio estudiar el poema por varios dias. Pulsandola puede verse ampliada.

El amable lector puede tambien ver collages de otras mexicanas notables en mi galeria, pinchando en la imágen de mero arriba, a la derecha.